De Lanzarote al pasado

Paseando con un amigo por un mercadillo, vemos como desde dentro de un Citroën 2CV rojo nos saludan unas chicas. Alcanzo a ver a dos de ellas (las del lado situado más cerca a la acera): una rubia y una castaña de muy buen ver. Intuyo que el par de acompañantes deben gozar de un nivel de belleza equiparable. Caballerosamente les devolvemos el saludo mientras el coche se aleja. Me giro y observo atónito que la matrícula es húngara. ¡Húngaras tenían que ser! Pero, un momento, ¿por qué me extraño? ¿Acaso no estoy en Hungría? ¿Dónde estoy? ¿En España, tal vez? No logro saberlo.

Es la consabida atemporalidad y desubicación onírica. Ciertos elementos asoman claros, conspicuos, mientras otros se emborronan gaussianamente durante la función para acabar convertidos en vagos recuerdos en forma de destellos tras la finalización de la misma.

Seguimos caminando con mi amigo hablando de sus próximas vacaciones.

-Ya he decidido dónde voy a ir.

-¿Algún sitio en el extranjero?

Nah, me voy a Lanzarote por seis semanas.

-¿Seis semanas en Lanzarote? Te vas a aburrir como una ostra. Yo me iré a algún lugar en el extranjero a hacer ruta y dónde cada día me despierte en un sitio distinto.

Justo en ese momento lo interrumpo. Me he topado con la visión de un paisaje alucinante semejante a este.

Landskyrka en Skellefteå

El verdor de un árbol al fondo capta mi atención y se lo hago saber a mi amigo. El Sol incidiendo directamente sobre el árbol es el causante de su especial fulgor.

Seguimos andando y la conversación se torna difusa, lamentablemente irrecordable. Pasamos junto a un grupo aislado de casas y veo de espaldas a una persona que me es familiar. Ese cabello castaño, largo y bien cuidado. Recuerdo que han pasado años sin que una palabra medie entre nosotros. ¿Dos?¿Tres quizá? Caminando llegamos a su altura. Nos ha visto. Me ha visto. Hago el amago de proseguir mi camino y su voz me interrumpe: “¿Cuándo me pasas a buscar?” Me sorprende la pregunta. Que desde la lejanía haya podido oír mis planes de viaje es lo menos sorprendente puesto que es algo atribuible a la omnisciencia onírica donde un único titiritero mueve los hilos de todas las marionetas. Lo sorprendente en sí es que sea ella la que se dirige a mí. Su pregunta no obtiene respuesta. La miro de arriba a abajo y veo que tira de una especie de carromato cargado con moquetas lilas y otros utensilios. “¿Qué haces?” – le pregunto. “He ido a comprar esto que necesitaba y estoy en casa, limpiando sola” – responde haciendo recaer la tonicidad de la frase sobre su última palabra. El eco de la palabra “sola” resuena en mi interior como resuenan ciertas frecuencias sonoras al encontrar ondas en frecuencias similares. En mi pensamiento se forma la frase “Sí, yo también sabía que estás sola” que jamás llega a pronunciarse.

Justo entonces los decorados se funden, los colores se corren como en un lienzo expuesto a lluvia copiosa y finalmente la escena se desvanece. Otra toma de contacto con los hijos de Nix.

De vuelta al mundo de los conscientes emprendo la ardua tarea de recordar los detalles y traspasarlos de la memoria reciente a la memoria permanente para poder transcribirlos más tarde y buscar un posible análisis que logre descubrir principalmente por qué han aparecido ciertos elementos en el sueño. Algunos los descubro sin esfuerzo. Otros aun trato de ubicarlos. Sin embargo, no deja de ser curioso como un simple sueño puede llevarte a revisar tu pasado hasta tal punto que te motive a querer cambiar las cosas.

Viatge de somni

Fa molt de temps que no em llevo a escriure un somni. La veritat, cap posseïa el contingunt adient que em motivés a fer-ho. A dies però, el contingut hi és i tan sols no me n’enrecordo. Veritat que és estrany tot això dels somnis? I si poguessim escollir quins volem que es fessin realitat? Aleshores és quan no voldríem que acabessin mai … precisament com ara fa cinc minuts.

Diuen que un mai sap com entra en un somni i és tan certa la afirmació que jo vaig aparèixer de cop al bell mig d’un aeroport vell i familiar. Sóc a casa, he tornat però no he vist l’aterratge ni el trajecte. No. Els capricis onírics m’han traslladat directament a la sortida. És de nit i rebo un missatge d’una persona que em ve a recollir. Es als somnis on un se n’adona de que el temps, més que mai, s’estira i s’arronsa (Visca la relativitat temporal!) En el que sembla una centèsima de segon, t’apropes per l’esquena, atacant el meu flanc dret, plenament deslliurat de protecció, fins que hi enllaces per sopresa la teva mà esquerra. Però … ep! Tu no ets tu! Tu no ets la persona del missatge! … No em cal pensar gaire en qui pot haver estat l’artífex del canvi de “no-tu” a “tu” i li dedico el meu somriure que duu l’epítet “No canviaràs mai”. Penso ràpidament en tot, en tot el passat, en tot el dolent, en tot el que et diria, en tot el que no et vaig dir … El teu interior ho sap. Saps que penso i què penso. Somrius amb el més meravellós dels somriures, aquell que t’és únic, aquell que m’ha acompanyat durant l’absència. En un instant, la dèria pensadora toca a la fi: tot és com una vegada ho vàrem somiar.

Passegem plegats, agafats de la mà en direcció a la ciutat (demostrant un cop més la increïble capacitat del somnis per moure escenaris i situar-los on més convingui). Allà hi som, com una vegada hi vàrem ser passejant i parlant. En baixar unes escales trobem un pare i un fill que les baixen rere nostre. Parlen una llengua estranya. “Sembla àrab”, et dic a cau d’orella. “No. És farsi!” et xiuxiuejo esverat un segon desprès com qui ha fet una descoberta històrica … i en el fons, tot m’és tan familiar … com si haguessim tingut milers d’aquestes converses fora d’aquest oniro-espai.

I ara el tall. El tall en l’espai-temps dels típics que els somnis acostumen a tenir. Hem tornat per art de màgia a la zona de recollida d’equipatges de l’aeroport. Sé que és un somni: allà ni s’hi pot tornar fàcilment ni tu podries ser-hi. Però hi som. Les cintes transportadores corren i corren sense parar transportant equipatge des de la planta inferior i escopint les maletes de viatge oblidades. Cerco la meva amb la mirada i la trobo, però no sóc capaç d’agafar-la abans de que torni a amagar-se en el seu viatge sobre la cinta. La gent, oblidadissa com jo, s’atabala per tal de recuperar-ne les seves. Ja torna, ja surt de nou. Aconsegueixo una posició privilegiada entre la gentada però un cop més s’escapa de les meves mans, totalment inaccesible i torna a caure a través del forat a la planta de sota. Vint-i-tres quilos, o més, de ben segur més. Imagino la patacada, el soroll: ¡BAM! I desperto.

Desperto trasbalsat, amb ganes de que allò no s’acabés mai i pensant en els minuts viscuts. Pensant en tu. Pensant en per què hi penso ara. Pensant que potser haig de tornar i deixar que la meva maleta amb memòries del passat giri per sempre fora del nostre abast. Al cap i a la fi, ara … estem junts ¿no?